Sedienta recorro tu cuerpo

y en el valle de tu vientre encuentro

enhiesto arbol que me cobija

mariaa elena

Luna de cristal, 

luna de agua que llora 
lágrimas blancas

sobre la desencantada tierra yerma

refulgente agua que al caer

 sobre las mujeres de hoy
las hará reverdecer mañana,
 los rayos oblicuos que despliegas

  liberan su existencia sin vida

 y las florecen

Luna que meces 
sueños y esperanzas

que acunas amores en tu cóncavo perfil

agua de cristal    agua de luna

agua que enjuaga  sinsabores

del diario devenir

te abrazo luna

blanda y prístina almohada sideral

me acojo en tu regazo

luz de redondez y de sonrisa

hoy nazco de ti


mariaa elena

Desde siempre supiste que los dioses fueron inventados por el hombre

cualquier dios, por la humanidad entera

ante la vulnerabilidad y la finitud de la existencia, 

el miedo, la tristeza buscan consuelo

Siempre lo supiste pero nunca como ahora has visto repetido

este afán de sujetarse a dios. 

La guerra cruenta es la culpable. La sangre derramada lastima más allá de toda proporción

Los cuerpos aniquilados o perdidos son fantasmas fieles, 

se fueron para quedarse

Demasiado dolor, sin  tregua y sin medida

hace que la gente se refugie para no tornar en locura su existencia

Si no, cómo poder levantarse cada día, verse al espejo 

tomar alimentos, salir, hablar, vivir la vida

si enterrado en el cuerpo yacen el rostro, la voz de quien no viene más

Ves los rostros de quienes aún a pesar de la pena se sostienen 

gracias a la fe en un imaginario que benigno 

les da cierta dosis de paz, 

apenas un remanso, un descanso. 

Para ellos, suficiente

Revivir

Larga estadía en un lugar sin nombres, sin fechas, sin límites, sin amores o desamores. Vacuo espacio de compañía, sustituida ésta por soledad sin freno ni medida, dolores tolerables pero inmensos, tristezas hondas por ser incompartidas. Pero de pronto, o no tanto, el jardín de invierno, desértico como el ánimo, se transforma en un vergel primaveral que prolonga sus ramas hasta mi corazón y me florece la esperanza.

Antes la montaña nos recibió amable acogiendo en su falda nuestra presencia; la nieve, el frío se diluían con el calor de los amigos viejos y nuevos, pero nada dura para siempre y hubo de terminar la aventura; una nueva aventura inició al volver, con experiencias inesperadas y actos desesperados. Otra vez el frío se instaló pero ahora llegó a los huesos y al alma. Tomó tiempo pero el despertar se va dando. Mis queridos seres vivos se renuevan con la tibieza de un clima benévolo, vamos volviendo a la normalidad, a la existencia diaria regular. Se asoma y rasca mi ventana el viento al mismo tiempo que mi perro. Amo a los dos. Me sostienen. Me sostengo

De José Emilio Pacheco

Fin de siglo

«La sangre derramada clama venganza».
Y la venganza no puede engendrar
sino más sangre derramada
¿Quién soy:
el guarda de mi hermano o aquel
a quien adiestraron
para aceptar la muerte de los demás,
no la propia muerte?
¿A nombre de qué puedo condenar a muerte
a otros por lo que son o piensan?
Pero ¿cómo dejar impunes
la tortura o el genocidio o el matar de hambre?
No quiero nada para mí:
sólo anhelo
lo posible imposible:
un mundo sin víctimas.

Cómo lograrlo no está en mi poder;
escapa a mi pequeñez, a mi pobre intento
de vaciar el mar de sangre que es nuestro siglo

con el cuenco trémulo de la mano
Mientras escribo llega el crepúsculo
cerca de mí los gritos que no han cesado
no me dejan cerrar los ojos

Un conocido mío sufrió el "levantón" de un familiar, fueron a denunciar y se encontraron con la abulia de las autoridades. Él no me cuenta mucho y yo tampoco le pregunto tanto: el tiene temor y le respeto su discreción, porque aunque creo no compartirla no sé con certeza qué haría en su caso. Le he sugerido que se acerque a organizaciones que se ocupan de casos así y me dice que no está seguro, que se le hace que, como Sicilia, habrá que darles de besos, cuando lo que se le antoja es patearles los... a quienes tienen la obligación de procurar seguridad persiguiendo a los culpables y haciendo bien su trabajo y que se parapetan en excusas, se avientan la responsabilidad unos a otros y finalmente no hay quien responda.

Sigo creyendo que la unión hace la fuerza pero no puedo forzar a nadie a pensar como yo, menos con un dolor tan intenso y una tristeza y rabia tan profundas. Ante esos sentimientos se siente uno rebasada. Suplicar, como hacen algunas madres, me parece indigno e inútil: ni criminales ni autoridades se enternecerán ante nuestras lágrimas. Ya lo vimos, el Movimiento por la Paz encabezado por Sicilia le apostó, y lo dijo con orgullo, a buscar las fibras sensibles de a quienes brindó abrazos, besos, sonrisas, palmadas en los hombros. No creemos en esa vía sencillamente porque el cristianismo lleva 2000 años promoviendo el amor al prójimo sin conseguir nada, ¿por qué habría de conseguirlo un puñado de hombres y mujeres en el lapso de días o meses? Porque no debemos perder de vista que la guerra, cualquier guerra, es un negocio. Y el elemento que orienta los negocios es la ganancia, no los sentimientos.

En fin, no está por demás la organización y la lucha a diferentes niveles, uno de ellos el diálogo, el trato con las autoridades, que es necesario pero insuficiente y en el cual no debemos depositar demasiadas esperanzas. Pero un diálogo firme y consistente, no uno que un día eche madres, otro exija, otro conceda, otro suplique, otro vuelva a reclamar y al siguiente se desdiga, etc. Difícil camino nos ha tendido el enemigo, o los enemigos: delincuentes y gobierno, que no sabemos si son dos o uno solo.

Días, días

Hay días en que las cosas sencillas: vivir junto a una plaza verde y plácida, el café en la mañana para bien despertar y el té en la noche para mejor dormir, el olor a lavanda en mi pequeño balcón o las flores del geranio o del rosal frente a mi ventana, la llamada de los hijos y la visita de sus hijos me hacen agradecer al mundo estar aquí nomás, tener ojos y olfato y vivir de a poco, de día a día.

Otros días el cielo se me nubla y me aplasta: el olor a sangre que desprenden las noticias de los diarios, la tv o la red me marea, me apabulla, me noquea; la muerte rondando en cada puente, anunciada en cada manta, promocionada con cada disparo vuelven grito mi voz y ahogo mi respiración. Y quiero volverme un ovillo, una piedra de sal, un animal que hiberna hasta tiempos mejores. Pero quién mejorará los tiempos sino cada uno, yo incluida?

Julieta


Pego aquí un bello poema de Daisy Zamora, acorde a los ánimos de muchos vivientes y sufrientes en este país, hoy.

Algún día los campos estarán siempre verdes
y la tierra será negra, dulce, y húmeda.
En ella crecerán altos nuestros hijos
y los hijos de nuestros hijos…

Y serán libres como los árboles del monte
y las aves.

Cada mañana se despertarán felices de poseer la vida
y sabrán que la tierra fue reconquistada para ellos.

Algún día…

Hoy aramos los campos resecos
pero cada surco se moja con sangre.

DAISY ZAMORA